Un poema de D. Miguel de Unamuno.

                   Si no has de volverme a España,                          

                Dios de la única bondad,               

                si no has de acostarme en ella,                

                ¡hágase tu voluntad!                    

                Como en el cielo en la tierra,                    

                en la montaña y la mar,                              

                Fuenterrabía soñada,                  

                tu campana oigo sonar.                              

                Es el llanto del Jaizquibel                            

                -sobre él pasa el huracán-,                        

                entraña de mi honda España,                  

                te siento en mí palpitar.                             

                Espejo del Bidasoa                        

                que vas a perderte al mar,                        

                ¡qué de ensueños te me llevas!,                            

                a Dios van a reposar.                    

                Campana Fuenterrabía,                              

                lengua de la eternidad,                               

                me traes la voz redentora                         

                de Dios, la única bondad.                           

                ¡Hazme, Señor, tu campana,                    

                campana de tu verdad,                               

                y la guerra de este siglo                              

                me dé en tierra eterna paz!                      

                Miguel de Unamuno.

Los límites de la cordura - G.K. Chesterton (14)

“Los niños librados a sí mismos casi invariablemente inventan sus propios juegos, sus propios dramas, con frecuencia hasta inventan todo un reino o una re

pública imaginarios. Dicho con otras palabras, crean; hasta que la oposición del monopolio mata su creación.”

Los límites de la cordura - G.K. Chesterton (14)

III

ALGUNOS ASPECTOS DE LA MAQUINA

3. El día de fiesta del esclavo.

Algunas veces he sugerido que el industrialismo de tipo americano, con su maquinaria y atropello mecánico, se conservará algún día en forma de modelo realmente americano; quiero decir, a la manera del territorio reservado para los pieles rojas, la reserva. Así como se deja un pedazo de bosque para que los salvajes cacen y pesquen dentro de él, así una civilización mejor podría dejar un sector de fábricas para aquellos que estuvieran todavía en una etapa intelectual tan infantil como para querer ver girar las ruedas. Y así como los pieles rojas podrían todavía, supongo yo, contar sus arcaicas leyendas referentes al dios rojo que fumaba en pipa o al héroe que robó el sol y la luna, así el pueblo sencillo del recinto fabril podría seguir hablando de su propia reseña de la historia y discutiendo la evolución de la ética, mientras a su alrededor una civilización más madura andaría ocupada en la verdadera historia y la filosofía seria. Vacilo en repetir aquí esta fantasía, porque, después de todo, el maquinismo es la religión de esas gentes, o al menos su superstición, y no les gusta que se las trate con ligereza. Pero yo creo que hay algo que decir en pro de la opinión de la cual esta fantasía

Miguel de Unamuno.

      ¡Hay que vivir! Y él me enseñó a vivir, él nos enseñó a vivir, a sentir la vida, a sentir el sentido de la vida, a sumergirnos en el alma de la montaña, en el alma del lago, en el alma del pueblo de la aldea, a perdernos en ellas para quedar en ellas.

Él me enseñó con su vida a perderme en la vida del pueblo de mi aldea, y no sentía yo más pasar las horas y los días y los años, que no sentía pasar el agua del lago. Me parecía como si mi vida hubiese de ser siempre igual. No me sentía envejecer. No vivía yo a en mí, sino que vivía en mi pueblo y mi pueblo vivía en mí.

     Miguel de Unamuno

 (San Manuel Bueno, Mártir).